我听了连忙宽慰她，说我只是年轻，想出来闯闯而已，以后还是会回去的。

　　她摇摇头：“你知道我更怕的是什么吗?”

　　我不解地看着她。

　　“远嫁，怕你远嫁!”她变得担心起来，“万一有一天，你远嫁他乡，生了孩子，有了自己的小家，那恐怕一年连一次也难见到你了。那个时候再想去看你，就不能再这样鲁莽地跑来了，就得事先打招呼，还得看你们方不方便、有没有时间……”

　　难怪她这次不打招呼就跑来，原来只是想单纯地任性一次!

　　我说：“现在还早着呢，你别想那么远!”

　　“远吗?”她自顾自地说道，“是挺远的……”

　　不知道是说时间，还是说距离。

　　想起不久前和爸爸通电话，他说妈妈每天都会整理我的房间，擦桌子擦地板，不让房间留一点点灰尘。他劝她别白忙活，我又不在家，可妈妈执拗地认为，说不定我哪天就不打招呼地回来了，工作受了气，恋爱吵了架，钱不够花，都有可能负气跑回来，然后一进门就能看到自己干净整洁的房间，就不想再跑那么远受那窝囊气了。

　　更重要的一点是，只有这样，才能让她觉得我可能并没有出远门，随时都可能回来。

　　在他们眼里，我或许永远都是那个怒气冲冲的小姑娘，只会发脾气，只会哭鼻子，受了伤跌跌撞撞到他们跟前让他们搽药疗伤。

　　原来，不知不觉地，我把我的远方变成了他们心口最痛的朱砂痣，想起来就生疼生疼的，揉不得，怒不得，怨不得，念不得。一切都是因为我选择了远方，留下他们在一座小小的房子里风雨兼程夜以继日地想念。

　　年少时只知远方有诗和酒，却不想还有泪和盼。我潇洒地去了那诗酒天地，留给他们一个连提起来都心疼的字眼，一个残忍得丧尽天良的字眼——

　　远方。

　　远方!

　　从来没有觉得这个字眼如此可恶，不对，可恶的是我自己，年岁的增长并没有把我揉炼成一个善良温和的人，我成了一个冰冷陌生排斥亲情的人!

　　岁月教会了我什么?我这不肖之徒。

　　我陷入无限的懊恼中去。

　　4

　　“到站了，我们下车吧。”她唤我。我回过神来，下意识地低头找寻行李，却发现什么也没有，她回去的时候就背了一个小小的挎包，装着钱包和几件换洗的衣物。

　　来时满身负担，回时孑然一身。我居然什么也没有买给她，哪怕一包零食、一个水杯。

　　我环顾四周，大家陆陆续续地下车，而那个刚才在车上一直哭闹着不让妈妈出远门的小女孩，也终于哭累了，趴在她爸爸的肩头睡着了。不知道她醒来，会不会发现妈妈不和她打一声招呼就上了火车。

　　是呵，妈妈们是不是都喜欢不打一声招呼就跳上火车?

　　送她往进站口走去，我竟十分不舍，我忽然想起那种感觉了，是的，小时候抱着妈妈不让她出门的那种感觉。

　　我对她说，等我以后挣钱了，她和爸爸退休了，我就把他们接过来和我住在一起，走到哪里都带着，远嫁也带，以后的日子再也不存在“远方”这个恶俗的字眼。

　　虽然我知道，这对于我们这帮不顾一切冲到大城市的年轻人来说，通常是要付出比安身于小城市的人们几倍的辛劳与努力才能换回的，但那种感觉，也是旁人无法体会的世故和温良。